YO NO SÉ QUÉ PALABRAS DECIRTE CUANDO TIENES

Yo no sé qué palabras decirte cuando tienes
las manos caídas.
Cuando tienes los ojos mojados e inmensos
como si toda la ternura te cayese por ellos
velada y sumisa como el roce de una lluvia finísima.

Pones en tus párpados dormidos la curva de un
puente de silencios
como si te venciera la sombra de los volatineros
caprichos del sueño.

Te abandonas a la dulzura penosa de saber que el
amor es un cuento repetido que acaba en tristezas,

y se te nubla el encanto de presentir que una vez
besarás estos labios con el mismo cariño
que esta noche los besas.

Yo te quiero dejar en la frente una altísima
caracola de estrellas
para que tus cabellos sueñen un camino de luces
cuando te despeinas.

Pero no puedo inventar una caricia para tus manos
cuando están levemente caídas.
Yo no sé qué palabras decirte cuando tienes los ojos
mojados por una ternura finísima.

JOSÉ Mª GÓMEZ SANJURJO
PARAGUAY

NOVIA VEGETAL, VIAJERA

Novia vegetal, viajera
de ausencia larga.

Siempre disimulando sueños, siempre
a lo lejos, lejana.
Esquiva tras los juncos
nocturnos de la distancia.

Yo no la hubiera amado tanto, pero entonces
era setiembre y hasta la piel se le aromaba.

Antes de mirar, le amanecían
los ojos dulcemente desde el alma.
Su voz débil de mimbre
iba doblando lirios detrás de la palabra.
De pronto se volvía, para reír, abriendo
un balcón de camelias sobre el alba.

Yo no la hubiera amado tanto, pero era
azul de corazón y atardecer, y me bastaba.
Jugaba haciéndoles camino a las estrellas
junto al agua.
Su silencio tenía
rumor de casuarinas sin viento entre las ramas.

Yo no la vi llorar, porque me iba.
Quedaba tan lejana.
Yo no la vi llorar, pero tendría
un agua marina trémula en las lágrimas.

JOSE Mª GÓMEZ SANJURJO

PARAGUAY

VAS A PARTIR. TE VAS. SIN VER

Vas a partir. Te vas. Sin ver
amanecer tras tu ventana.

Antes que, al nacer, su nueva luz evoque
la forma de otra luz desengañada.

Antes que alcance lividez, débil ceniza,
la pupila pálida del alba,
antes que ascienda desde lejos hacia ver lo que dejas
y salte estas barandas
y alcance el aroma, la vida donde moras,
ya deshabitada,
y mire tanto olvido, tanta espera vencida,
tanta vigilia venidera renunciada.

Que la mañana, al entrar, halle vacías
tu alcoba, tu memoria, tu palabra.

Tu alcoba, sí, este sitio
que era como un muelle donde venir a descansar
del agua amarga
y te ha visto vivir. La quieres desnudar, saberla
libre. Abandonarla
virgen de ti, de tu silencio,
tu sueño, tu nostalgia.

No dejas una lámpara, un papel,
un libro abierto, nada.
Nada que te recuerde o te reviva en alguien como
una sombra tuya que te aguarda.

Vas a partir antes del alba.

JOSÉ Mª GÓMEZ SANJURJO
PARAGUAY